STANISLAW LEM - Solaris (1961)

Fue una de esas cosas que se hacen con buena intención. Le dije a mi compañera que leyera Solaris y que luego lo haría yo. Habíamos compartido muchas lecturas, sobre todo de aquellos libros que han tenido una versión cinematográfica. Y el de Stanislaw Lem tiene dos: la rusa, de 1972, y la de George Clooney, de 2002. El plan era el de siempre: primero lectura, luego visionado de pelis, y por último, debate con un buen martini. El problema es que la chica se quedaba dormida. “No puedo con él. Lo siento. No es mi tipo de literatura”. Tan comprensivo como caballeresco, contesté: “No te preocupes. Lo entiendo”. Claro; de todo el plan nos quedamos sólo con el martini.

Pasado el tiempo leí la novela. ¿Cómo no iba a hacerlo? De Lem ya había leído Retorno de las estrellas, que tiene unas 60 primeras páginas no aptas para los de sueño fácil ni para los muy enganchados a la ciencia-ficción. Solaris no tiene ese defecto. Esperaba encontrar un ladrillo, pero no ha sido así.

Solaris es un planeta que orbita alrededor de dos estrellas. Tiene vida, pero no como al Hombre le hubiera gustado encontrar. Se trata de un océano plasmático, lo que me ha recordado mucho a Cita con Rama, de Arthur C. Clarke, y especialmente a El planeta solitario (1948), de Murray Leinster, que plantea la posibilidad de un ser vivo líquido que ocupa casi todo un planeta, con inteligencia y voluntad propias. A Solaris acude Kelvin, y se encuentra que el equipo de la estación espacial está muerto o desquiciado, y que pululan por el lugar otros humanos.

No creo desvelar nada a estas alturas si cuento que es el océano de Solaris el que, metiéndose en la mente de los hombres y valorando sus sentimientos más poderosos –aunque sean negativos-, crea esos seres. El planeta recrea para Kelvin a su mujer, Harey, que va adquiriendo conciencia de sí misma, lo que le produce problemas. Gibarian, uno de los científicos, descubre que Solaris crea esas personas para estudiar las reacciones de los humanos, pero que son estructuras de neutrinos que necesitan el flujo constante de energía, por lo que desaparecen cuando se alejan de la órbita del planeta.

Aparte de esto, la novela tiene otra cosa. Podría verse como el mito de la caverna, de Platón, pero quizá sea exagerar. El planteamiento de Lem es el siguiente. El Hombre en su conquista del espacio quería encontrar mundos y civilizaciones inferiores, controlables, espejos donde poder mirarse para llevar sus principios y modos de vida. Cuando el Hombre encuentra Solaris comienza la aventura del conocimiento, la búsqueda del saber, la solarística. Y Lem intercala episodios de Historia de la ciencia originados por la investigación del planeta, de sus elementos, composición, movimientos, desmenuzando la capacidad humana para la hipótesis, la riqueza interior para imaginar y soñar. En realidad, Lem y Solaris hacen lo mismo: enfrentar al Hombre consigo mismo y sus limitaciones.  

La búsqueda del conocimiento se vuelve una obsesión. Muntius, uno de los tipos que salen en esa Historia de la ciencia, denuncia que la solarística se había convertido en una religión, en la que el Contacto con el océano era la Redención, y que esta aspiración había forjado una iglesia, creencias, escuelas y mística propias.  Al final, parece que Muntius tiene razón, y ante la incapacidad para enfrentarse a los fantasmas interiores y a entender a Solaris, el Hombre prefiere la fe, a la que se aferra para no perder la cordura. Quizá necesitamos esos horizontes para mantener la esperanza y la razón. Como diría el capitán Kirk: “la última frontera”.

No quiero cerrar este comentario sin referirme a la banda sonora de Solaris (2002), de Cliff Martínez, porque es fantástica. Muy recomendable. Pero como estoy en plan copyright, he puesto arriba otra música estupenda, la de Stellardrone, en Jamendo, libre de derechos de autor.